modorra

Jean Fouquet - 1470

Edson Bueno de Camargo

o sono

corcunda e torpe

(a tocar os sinos da catedral)

que vai crescendo na ponta dos dedos

em galhos secos e quebradiços

e se avoluma em tronco morto

ainda a modorra e o sonho

(das asas escalpeladas dos anjos

e quedas sangrentas)

e o mar de suor que invade

cada cavidade sem destino

a emular a febre

com sua química de mar ancestral

caminha sonâmbulo pelo mundo

do fazer de coisas e ofícios

cavar madeira para os pórticos do inferno

(a cata de palavras

o poeta a tomar a vida

do poema mudo

no pomar do Éden perdido)

não dão mais prazer o sal e o açúcar

o frio ou o calor

só o fitar sóis vermelhos

em tardes intermináveis de outono

a cada ano findo

a aproximação da aguda navalha

a contabilidade da morte

felizes os que morreram cedo

os poetas ainda jovens

os heróis

os tolos e os revolucionários

no tempo em que o espelho

ainda é só narciso

sem ter de aprender a inventariar a dor